nueva poesía

 

Salir a la calle es jugar a la ruleta rusa,
aunque las balas son más baratas que la vida.
Uno se ríe, paga el pasaje,
y espera su turno como si fuera al dentista.

Te dije “te amo” hasta dar arcadas,
sabiendo que te acostabas con otro.
Vomité los insultos que tenía estreñidos
desde que te vi en pelota con ese güeón.

Los camarones más caros que filete de unicornio.
Mejor comer unas almejas de saldo
que ni siquiera gritan cuando las empapo de limón.
Dos kilos de esas jugosas condenadas
irán sacrificio de mi apetito,
en retorcidas carnes que me botarán a cama.

La casa olía a lo mismo de siempre,
un olor agrio que no se iba con nada.
Los recuerdos no eran fantasmas,
eran cosas que no habían terminado de romperse.
Un mueble cojo,
una foto que nadie se atrevía a botar,
el silencio con su mal gusto.
Y yo caminando entre todo eso,
como si de verdad valiera la pena volver.

deseo

 

El deseo de caer a tus brazos rodaba y rodaba hacia una cascada de besos,
me llamaban desde tus sábanas impregnadas de un deseo contenido
desde aquella calle donde el azar me empujó hasta tu mirada,
y tu piel era un incendio que no sabía apagarse,
y mi boca temblaba como un río que busca su origen.

recuerdos

 

Los aromas encienden el día con áspera cadencia,
giran la cerradura hilvanando recuerdos que aún yacen en la casa,
la habitan como rebeldes presencias en gravitación fantasmal,
se contornean en silencio como lunas cautivas en un claustro.

Neutrones

 

Constelación de hojas engranando los días solsticiales,
es un torbellino de hojarascas a la deriva en el viento de galaxias,
y semilla de la noche, un ojo oscuro con hambre de estrellas,
como espiral iracunda que devora su propio silencio.

el camino

 

El camino contrariado en el sentido inverso,
se detiene brusco cuando el sol se desmaya.
Con velocidad reprimida que carga en sus ojos lejanos,
y su mirada golpea el abismo que lo engulle
en el último rayo que descansa al final del día.
El río de asfalto se traga el calor como la noche al día,
el horizonte se dobla de tristeza cuando asoma la luna,
y una vela despide una sombra que nunca regresa.
Los relojes decantan su arena en la cama del viento,
un destello cósmico vigila lo que queda en la playa.

vapor

 

La silueta cincela el vapor del rostro,
acaricia en el espejo con el martillo vacío,
y estallan pigmentos al tiritar del aliento perdido.

versos

 

Dos palabras desesperadas exigen papel y lápiz,
urgen dejar su sombra antes que se evaporen,
y anémicas mueren en silencio sin tinta.

nubes

 

Las nubes distraídas sucumben en el horizonte,
como canciones vagabundas de gaviotas que olvidaron el vuelo.
Y volverán al conjuro secreto del otoño.
Amor que juega como las nubes en misteriosos quiebres.
Laberinto de miradas y sombras que naufragan en el miedo,
y un grito deshabitado se derrama en la memoria del aire.

las flores

 

Las flores se desmayan en el risco de la tarde.
La tierra con paciente apetito las saborea en silencio,
y se deshacen en alimento de otros colores.
Allí van los ocres pétalos, huyendo hacia el patíbulo del calendario.
Ninguna flor escapa a la tierra,
ni la que cayó sola ni la que ardió en un abrazo.

Inverso

 

Caes en el abismo negro,
el deseo te traga como estrella fatigada.

No hay regreso:
solo espiral y silencio,
un pozo sin fondo en el pecho.

Pero al otro lado del vértigo
se abre un agujero blanco:
todo fluye al revés,
el tiempo se desborda hacia la infancia,
y la tentación se convierte en luz
que devuelve lo perdido.

El horizonte

 

Un gesto abre la grieta,
la belleza apenas se inclina sobre el aire.

El ojo cruza el umbral
como nave que roza un agujero negro.

No hay regreso,
solo caída infinita,
una espiral sin fondo
donde el deseo arde sin extinguirse.

El universo se pliega,
y en la curva del cuerpo
el tiempo se detiene para siempre.

Tentación

 

Un relámpago abre la calle,
la belleza cruza como una flecha invisible.

El mundo respira un segundo más lento,
y la mirada tropieza con su propio abismo.

Todo se enciende en la grieta de un gesto,
en la curva mínima que desarma el silencio.

El aire se llena de espejos,
cada reflejo es una promesa,
cada promesa un riesgo que brilla.

La tentación no grita:
susurra como un río escondido,
muestra apenas la puerta entreabierta
de lo imposible.

Y el hombre, con su historia en los hombros,
descubre que el deseo
es un relámpago que parte en dos
el hormiguero del alma.

Hormiguero cósmico

(Reflexiones de Carl Sagan sobre Voyaguer I)

Hormiguero de luces suspendido,
mota de polvo que se inventa un imperio.

Cada grano de arena se cree montaña,
cada sombra dibuja su propio dios.

Desde el vacío,
solo un punto,
una chispa ciega
en el engranaje del infinito.

La guerra es un murmullo en la tierra,
un zumbido que se apaga
en la garganta del universo.