La bala fue la última idea que tuviste,
un destello miserable que te entró por la sien.
Ni siquiera le importó la mugre de tu carne,
pasó como quien se sube a la micro sin pagar.
El eco quedó atrapado en la ventana rajada,
el perro de la esquina lo olfateó y siguió de largo.
Los relojes —esos testigos inútiles—
marcaron la hora exacta de tu ridiculez.
El aire no dijo nada, ¿para qué?
La casa se tragó tu silencio
como traga polvo la alfombra,
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